Nota. (Flashbacks 13)

«But I can't fix him, can't make him better. And I can do nothing about his strange weather.»

Como ya dije una vez, no puedes cambiar tu destino. No puedes hacer nada para cambiar el futuro. Y mi futuro se veía como un ciclo continuo de destrucción. He pensado que sería mejor terminar con él, ya que si lo continuaba, os destruía también a vosotros. No quiero que sufráis -ni por mi culpa, ni por la de nadie-.

Seguramente cuando leáis esta nota ya no habrá nada que podáis hacer, pero, por si acaso, no quiero que intentéis impedirlo. Como dice Asleep, «cántame para dormir, y después déjame solo. No trates de despertarme por la mañana, porque ya me habré ido». Yo ya me he ido.

No he escrito un testamento, porque, ¿quién iba a pensar que iba a morir a los veintiuno? Ni siquiera yo lo sabía. Esto ha sido una sorpresa incluso para mí. Siempre creí que moriría trágicamente a los veintisiete y después sería recordado como un héroe. Pero no creo que sea recordado siquiera, y no quiero que me recordéis.

Así que aquí dejo un cutre testamento de lo poco que tengo. Quentin, quédate el piano. Sé que siempre lo quisiste. Sonará mejor si eres tú quien lo toca, a mí nunca se me dio bien. Jade, ya tienes lo que es tuyo. El descapotable. Cuídalo bien.

Annabelle, ¿qué te voy a decir? Todo lo demás es tuyo. Todo lo que tengo es tuyo. Sé que no lo vas a aceptar. Yo tampoco aceptaría todo lo que alguna vez perteneció a una novia que ha muerto. Lo entiendo. Pero quiero que sepas que todo es tuyo. Mi corazón sigue siendo tuyo, aunque ya no funcione. Puedes decir en mi funeral que hasta muerto soy jodidamente cursi. Yo sonreiré desde donde quiera que esté y diré que eres asquerosamente hippie.

Os voy a echar de menos, estoy seguro de que ya lo hago (si es que se puede echar de menos donde yo estoy, de lo que no estoy seguro). A pesar de todo, os quiero.

-Kyle

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Kyle Dixon murió a las cinco y diecisiete de esa madrugada. Aún era de noche y aún había estrellas cuando su cuerpo se estrelló contra el fondo de aquel acantilado y su corazón se detuvo por completo.

Encontraron la nota al día siguiente. Estaba sobre los discos de The Smiths, y Annabelle esbozó una sonrisa triste al darse cuenta del por qué. Detrás de ella se encontraban Quentin y Jade. Jade tenía los ojos hinchados de tanto llorar. Quentin hacía lo posible para que las lágrimas no salieran de sus ojos, pero era imposible. Habían visto su cuerpo.

Solo una hora antes, el teléfono había sonado, despertando a Anabelle. La policía le había preguntado si conocía a Kyle Dixon y su corazón había dado un vuelco. Estaba claro que algo había pasado. No le explicaron lo que habían encontrado, tan solo avisaron y le dijeron que si podía ir a aquel punto en las vías de tren. Ella había llamado a Q, quien había llamado a Jade, y los tres habían ido lo más rápido posible para llevarse el mayor golpe de sus vidas.

Kyle estaba tan pálido que casi se confundía con la camilla. Sus ojos estaban cerrados. Se alegraron de que estuvieran así. Ninguno quería ver los ojos grises de Kyle, que siempre habían sido tan alegres, tan luminosos,... sin rastro de vida.

-Aún respira, ¿verdad? -había preguntado Jade, con la voz entrecortada.

Uno de los médicos había hecho un vago gesto con la cabeza, que podía haber significado cualquier cosa si después no hubiera dicho:

-Lo siento.

Jade había roto a llorar y se había abrazado a Quentin. Annabelle se había quedado allí de pie, con la boca abierta y sin embargo sin palabras, sintiendo que iba a romperse del todo en cualquier momento. ¿Qué se supone que dices cuando ves a la persona que amas... muerta?

Se acercó a la camilla. Si desenfocaba un poco los ojos, aún podía decir que Kyle estaba solo durmiendo. Y lo parecía. Su cabello castaño estaba despeinado, y sus labios unidos en una fina línea. Parecía más tranquilo que en cualquier otro momento de su vida. Aunque, claro, quizá eso se debía a que esta había terminado.

Había algo extraño en Kyle, en su cuerpo ahora sin vida. Quizá debería haber parecido incómodo, desgarrador o incluso tétrico el verle en aquella camilla. Y lo era, pero algo hacía que pareciese estar en paz, como si aquello fuera lo que tenía que pasar. Quizá así era.

Pero a Annabelle no le importaba que eso fuera lo correcto, ni que ya no hubiera vuelta atrás, ni que los médicos le dijesen que debía separarse de la camilla para que pudieran meterla en la ambulancia. No le importó cuando le dijeron que sólo podían ir familiares en aquel vehículo, ni cuando Quentin le susurró con voz quebrada que debían irse a casa, ni cuando sus lágrimas estuvieron a punto de ahogarla.

En aquel momento, no le importaba nada. Sólo quería retroceder en el tiempo. Decirle que le quería. Cambiar las cosas. Quería mirar de nuevo a los ojos de Kyle, verle sonreír y ver cómo el gris de su iris se iluminaba. Quería sentir de nuevo los labios de Kyle contra los suyos, quería volver a hundirse en uno de sus abrazos y congelar el instante para siempre.

Pero era demasiado tarde.

Arrodillada junto a él en la ambulancia, sacó aquella nota de su bolsillo. Volvió a leerla una y otra vez hasta que cada palabra escrita en aquel trozo de papel quedó memorizada en su mente para siempre.

Al pasar la mano por la parte de atrás de la nota, sus dedos se tiznaron de grafito. Dio la vuelta a la hoja. Allí había un dibujo. Kyle había escrito su nota de suicidio sobre un boceto a lápiz de Annabelle.

Entonces lloró. Lloró hasta que no pudo más, ahogándose un poco con cada sollozo y hundiéndose en cada lágrima. Lloró todo lo que pudo, porque todo lo que le quedaba de Kyle era aquella estúpida nota. Era el último trocito de él.

Annabelle siempre había odiado las tragedias, y ahora se había convertido en la protagonista de una.